О мысль! Тебе удел цветка:
Он свежий манит мотылька,
Прельщает пчёлку золотую,
К нему с любовью мошка льнёт
И стрекоза его поёт;
Утратил прелесть молодую
И чередой своей поблёк —
Где пчёлка, мошка, мотылёк?
Забыт он роем их летучим,
И никому в нём нужды нет;
А тут зерном своим падучим
Он зарождает новый цвет.
Примечания
Напечатано в издании 1835 года (стр. 188) и при жизни поэта не перепечатывалось. В издании 1869 года стихотворение несколько изменено (по недошедшей до нас рукописи?):
2 Сегодня манит мотылька,